sábado, 25 de diciembre de 2010

El pino de St. Martin

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Un día antes de Navidad, el cura del pequeño pueblo de St. Martin, en los Pirineos franceses, se preparaba para celebrar la misa, cuando empezó a sentir en el aire un perfume delicioso. Era invierno, y hacía mucho que las flores habían desaparecido, pero allí estaba ese aroma tan agradable, como si la primavera se estuviese adelantando. Intrigado, salió de la iglesia para buscar el origen de semejante maravilla, y acabó encontrando a un muchacho sentado frente a la puerta de la escuela. Junto a él, había una especie de árbol de Navidad completamente dorado. - Pero, ¡qué belleza de árbol! - dijo el párroco -. ¡Con ese aroma divino que desprende, parece que ha tocado el mismísimo cielo! ¡Y está hecho de oro puro! ¿Dónde lo conseguiste? El joven no reaccionó con especial alegría a los comentarios del religioso. - Es cierto que este árbol, como usted lo llama, cada vez ha ido pesando más mientras lo cargaba hasta aquí caminando, y que las hojas se han puesto duras. Pero eso no puede ser oro, y me da miedo pensar en lo que dirán mis padres cuando vean lo que les traigo. El muchacho relató entonces su historia: - Hoy por la mañana salí hacia la ciudad de Tarbes para comprar un árbol de Navidad con el dinero que mi madre me había dado. Pero ocurrió que, al cruzar un poblado, vi a una señora mayor, sola, sin familia con quien celebrar la gran fiesta de la Cristiandad, y le di un poco de dinero para la cena, confiado en que luego sabría arrancarle un descuento al vendedor de la floristería. "Al llegar a Tarbes, pasé frente a la gran prisión, y había allí algunas personas esperando la hora de la visita. Estaban todos tristes, pues iban a pasar esa noche lejos de sus seres queridos. Escuché que algunas de estas personas comentaban que ni siquiera habían conseguido comprar un pedazo de tarta. En ese mismo momento, impulsado por ese romanticismo que tienen los de mi edad, decidí compartir mi dinero con esas personas que lo necesitaban más que yo. Apenas guardaría una mínima cantidad para el almuerzo. Como el florista es amigo de mi familia, seguro que me daría el árbol, a cambio de que yo trabajase para él durante la semana siguiente, pagando así mi deuda. "Sin embargo, cuando llegué al mercado me enteré de que el florista que conocía no había ido a trabajar. Intenté por todos los medios que alguien me prestase dinero para comprar el árbol en otro lugar, pero fue imposible. "Me dije a mí mismo que conseguiría pensar mejor con el estómago lleno, así que me dirigí a una fonda, pero se me cruzó un niño que parecía extranjero y me preguntó si podía darle alguna moneda, pues llevaba dos días sin comer. Imaginando que el niño Jesús alguna vez también debió pasar hambre, le entregué a este otro lo poco que me quedaba, y me volví para casa. En el camino de regreso, le rompí una rama a un pino, y luego intenté retocarla, como podándola, pero fue poniéndose así de dura, que parece de metal, y no se parece ni de lejos al árbol de Navidad que mi madre está esperando. - Pequeño amigo - dijo el cura -, el perfume de este árbol tuyo no deja lugar a dudas: ha sido tocado por los Cielos. Déjame contarte lo que falta de tu historia: "En cuanto te alejaste de aquella señora, ella inmediatamente pidió a la Virgen María, madre como ella, que te devolviese de alguna manera el favor recibido. Los familiares de los presos pensaron que se habían encontrado con un ángel, y rezaron agradeciéndoles a los ángeles las tartas que consiguieron comprar. Y el niño con el que te cruzaste, por su parte, le dio las gracias a Jesús por haber saciado su hambre. "La Virgen, los ángeles, y el propio Jesús escucharon las peticiones de toda la gente a la que ayudaste. Cuando rompiste la rama del pino, la Virgen puso en ella el perfume de la misericordia. Mientras caminabas, los ángeles iban tocando sus hojas, transformándolas en oro. Por último, con todo ya concluido, Jesús examinó el trabajo, lo bendijo, y a partir de ahora, a quien toque este árbol de Navidad se le perdonarán los pecados y se le cumplirán los deseos. Y así ocurrió. Cuenta la leyenda que el pino sagrado aún se encuentra en St. Martin; pero su poder es tal que su bendición alcanza a todos los que ayudan al prójimo en la víspera de la Navidad, por muy lejos que se encuentren de este pequeño pueblo de los Pirineos.
(inspirado en una historia jasídica)

sábado, 20 de noviembre de 2010

Firma contra el maltrato y los abusos sexuales infantiles

manifiesto infancia

La Fundación Vicki Bernadet es una entidad que trabaja desde 1997 en la atención, prevención y sensibilización del abuso sexual infantil intrafamiliar y del entorno de confianza del niño/a. Durante estos años hemos topado a menudo con la incredulidad, el rechazo y la falta de apoyo tanto a nivel social como de algunas instituciones, minimizando así la incidencia del abuso y discriminándolo en relación a otras problemáticas. www.fbernadet.org

TE PIDO QUE FIRMES TU TAMBIÉN. PUEDES HACERLO EN:

viernes, 15 de octubre de 2010

Algo que decir

-¡Oye, tú! ¡Sí, tú!

Tú que eres,

tú que siempre has sido,

tu que eternamente has estado,

y pasas por aquí de vez en cuando.

Tú que miras,

tu que vienes buscando,

aquel halo de ayer

de aquellos días mágicos.

Yo sé quien eres,

ahora sí lo sé,

y saberlo me renueva

me hace renacer,

me hace revivir.

Porque has sido tú

y solo tú

una vida,

mi vida,

en la que aún queda

algo importante por decir.

Ya te lo he dicho,

algo importante que decir

que te diré alguna vez,

antes de morir.

domingo, 10 de octubre de 2010

Héroes verdaderos.

El sacerdote navarro Marino Ayerra Redín es el símbolo de otra Iglesia, la que no comulgó con Franco. Su diario clandestino se convierte ahora en película
Hoy buscamos héroes que llenen nuestras vidas de sentido y, a falta de estos, los inventamos, creamos productos de consumo que aligeren el peso de nuestras conciencias, falsos profetas del presente, mentiras contemporáneas que nos doblan las rodillas para que adoramos al becerro de oro.

Miremos a tras. ¡Recordemos! ¡SI A LA MEMORIA HISTÓRICA! Porque la historia está llena de ejemplos dignos de homenajes que no podemos olvidar.

Hombres como este que nos cargan de dignidad, que nos hacen sentir orgullosos de nuestra propia humanidad.
Me descubro ante él, desde el respeto por todo lo que hizo y lo que significó para muchos que, junto a él, consiguieron conservar un poco de esperanza.
La Buena Nueva
Una película que trata de él y de su vida.




sábado, 28 de agosto de 2010

Tu y yo


Noche.
Mis ojos abiertos como dudas,
cargados de miedos y temblores
buscando una respuesta.

Rostro.
La Luz que alumbra lo pasado.

Cuerpo.
El deseo que describe lo anhelado.

Tú.
El pesar que me inspira lo perdido.

Y yo.
Yo siempre yo,
dudando,
recordando,
deseando
olvidando…

domingo, 22 de agosto de 2010

El poder del subconsciente.

Parece ser que a Carl Friedrich Aauss, conocido como “El príncipe de las matemáticas” al ser considerado junto a Arquímedes y Newton como uno de los tres genios más importantes en esta disciplina del saber humano, el subconsciente le trabajaba de manera automática.
Cuentan sus biógrafos que, a veces, se metía en la cama con un problema, y de repente se despertaba a media noche con la solución en la cabeza. Era como si su cerebro o su subconsciente continuara trabajando mientras dormía.
Estoy seguro de que esto, o algo parecido, les ha pasado a todos ustedes.
Les cuento esto, a modo de respuesta a la propuesta de mi amigo José Luis Martínez Hens, bloguero como yo, quien me pedía que le echara de comer a este blog y que no dejara todo para mis libros. Él se ha mostrado medianamente interesado por el desarrollo de la novela que he estado escribiendo: “El llanto de la Cornucopia”, pues bien, a él especialmente le digo que esta ya está terminada, y bien terminada, ahora bien, tal y como suelo hacer con todas mis novelas, también a esta la he dejado reposando una temporadita para poderla releer cuando haya pasado el tiempo necesario para desintoxicarme de su redacción, y poderla juzgar con cierta distancia y con mayor objetividad, para poderla corregir o propinarle los últimos retoques que la ajusten definitivamente, pero, curiosamente, y les prometo que es la primera vez que me sucede algo así, me ha pasado lo que al genio matemático, Carl Friedrich Aauss, y como a él, algo se me ha revelado esta misma noche, mientras dormía, y acabo de comprender con meridiana claridad que esta novela no es sino los pilares sobre los que se ha de sostener una nueva novela, que de repente ronda en por mi cabeza, llenándome la mente de innovadoras y refrescantes ideas.
Ahora sé que esta nueva novela que ronda por mi cabeza, no se me habría ocurrido jamás, de no haber escrito antes “El llanto de la Cornucopia”, pero tengo la sensación de que esta novela siempre tuvo alma de inédita.
Prometo echarle de comer al blog en la medida en que pueda, les doy mi palabra, y les garantizo que me dedicaré a escribir esa nueva novela que ya tiene forma y cuyo cuerpo ya se vislumbra por el horizonte de mi imaginación.
En cuanto a todos ustedes, una vez más, darles las gracias por todos sus comentarios, por sus correos, y por ese apoyo e interés que siempre han mostrado hacia mi literatura.
Un fuerte abrazo a todos.

domingo, 13 de junio de 2010

Conociéndome

Mi verdadera vocación, siempre lo ha sido, es la de ser escritor, escritor de novela de narrativa contemporánea, pero pensando en ello, acabo de caer en la cuenta de que para serlo, al menos de una manera honesta y relativamente eficiente, necesito ejercer un grado más amplio de libertad personal. Desde mis propias limitaciones, trabas y prejuicios, que en la mayoría de los casos yo mismo me he impuestos, difícilmente podré ejercer dignamente la función creativa que todo escritor necesita para contar una historia creíble, por eso creo que debo actuar valientemente, para procurarme esa libertad que necesito. A veces nos cuesta muchísimo aceptarnos a nosotros mismos. Casi siempre es complicado decidir, pero hacerlo es andar hacia delante. ¿Vienen conmigo? No digo que sea fácil ni bonito, es sencillamente un camino, mi camino. Un destino, mi destino, todo aquello que yo he elegido en base a lo que soy, con el valor de no mentirme a mi mismo.

sábado, 29 de mayo de 2010

miércoles, 26 de mayo de 2010

Mis bonsais

Cuando no tengo ganas de hablar con nadie, me refugio en mi patio y cuido de mis macetas. Son un pequeño naranjo, un tres bonsais, y un geranio. Son estos que os muestro. Espero que os gusten.

Este, el del fondo, es el naranjo:

Uno de los bonsais, llamado Carmona Microphilia, una especie de ficus.

Otro de mis bonsais, este un ficus puro.


Y por ultimo, el pequeño arbol del caucho. Otro precioso bonsai:


En mi patio no hace mucho sol, pero tambien tengo un geranio que va tirando a duras penas, el pobre, a ver si se acostumbra a la sombrita:



lunes, 3 de mayo de 2010

El color de las cosas


Si yo fuera capaz de explicarte,
de contarte lo que pienso, lo que opino.
de trasmitirte lo que sé, lo que imagino.

Si yo fuera capaz de acaparar tu atención
por un instante tan solo
te haría saber la verdad.

¿La verdad o mi verdad?
¿A caso no son la misma cosa?

La verdad es el exponente de la absoluta libertad,
una expresión grandilocuente que todo lo vence
que todo lo rompe o lo construye,
con la fuerza omnipotente del dios que todo lo puede.

Y mi verdad es solamente mi libertar personal,
mi yo más absoluto
del que no puedo renunciar ni arrepentirme
por amor a mí mismo.

domingo, 25 de abril de 2010

El último viaje.


Cuando este barco haya cruzado
su mar de agua salada
y arribe vencido hasta la orilla
acaecerá el momento.

Declinará en la arena
dejando su cuerpo desahuciado
a la sazón caprichosa de los vientos
y ofrendará su carne, su piel, sus huesos.

Y la luz, cual la de un faro,
alumbrando como antorcha desde adentro
ahuecará la aureola del milagro
y todo o nada será eterno.

domingo, 18 de abril de 2010

Entre vítores y aplausos

Antes de nada, dado los cometarios que me estáis haciendo, quiero aclarar a todo el que lea este poema que no quiero postularme como un defensor de la tauromaquia. Mi amigo Santiago Muñoz me invitó a una novillada de añojos, en la que lidiaba su hijo, un muchacho de 16 años que aspira a ser torero, y fui a la plaza, y sólo cuento lo que vi y lo que sentí, aunque aclaro que ni entiendo ni me gusta la mal llamada Fiesta Nacional.


No eran luces ni colores
sino espigas que apuntaban a la gloria
danzando con la muerte
entre vítores y aplausos.

Eran sueños que comienzan
despertando al deseo de lo imposible,
el triunfo de una tarde
entre vítores y aplausos.

La mofa allí presente
al son de trompetas y tambores
de platillos que quebraban los temblores
entre vítores y aplausos.

El valor surgiendo tras el miedo,
del guerrero que busca la victoria,
un grito desgarrado de terror junto al mugido
entre vítores y aplausos.

Laberinto perdido de memoria
entre miradas furtivas que escapadas
buscaban a una madre que sufría
entre vítores y aplausos.

Y la sangre de repente fue poesía
tras alzar hacia lo alto sus espadas
cuando el arte se hizo muerte
y el miedo valentía
y la soledad templanza
y el rugido incontenible en la plaza
estalló como homenaje y como ofrenda
al muchacho que triunfaba
entre vítores y aplausos.

sábado, 10 de abril de 2010

De la vida Efímera


Y llegará el tiempo en que la vida acabe,
terminación de un cuerpo sin aliento
que exhala su último suspiro.

Será mi tiempo, y será tu tiempo,
un tiempo sin minutos, sin segundos,
destiempo en donde el fin será lo eterno.

Regresaremos al vientre de la tierra
al polvo, a la entelequia,
emprenderemos nuestra última batalla
en busca de la nada.

Y no lo sé, pero lo pienso,
que llegaremos a un mundo
sin charlatanes, sin flores,
sin mentiras ni falsas esperanzas.

Destiempo de silencio,
de quietud, oscuridad o luz,
de paz intensa,
sin pulsación alguna,
sin corazón ni ruido.

Una línea sin curvar,
vista desde esta perspectiva
que sólo será un punto, traspasado el tiempo,
si acaso eso,
y quizás ni eso.

miércoles, 7 de abril de 2010

Resurrexit


La luz del nuevo día nos inunda.
Llega conquistando los espacio
de la ciudad dormida,
que despierta ruidosa en el asfalto.

Es un murmullo intenso que se extiende
como un alma escapada en la avenida.
La calle se llena de colores y de vida
de risas de pequeños
que caminan.

El claxon bosteza en el semáforo,
brillantes luces que se alternan,
para ordenar la sangre que circula
corriendo por las venas.

Y el gris se hace patente,
en el suelo, el aire y las paredes,
abrigándolo todo.

Es un sonido misterioso,
música entumecida que los cerebros no entienden
melódica,
con ritmo matemático,
de compases repetidos,
definiendo el orden
desde su caos aparente.

La ciudad despierta en un escalofríos,
con vocación de medio día,
y sólo siente la derrota,
cuando la luz es vencida cada tarde,
cada día,
y se oscurece.

martes, 23 de marzo de 2010

Amor de Naranja



Naranjas para calmar la sed del cuerpo y del espíritu,
para aliviar el hambre del hombre que se calla,
aquel que esconde y huye de la pasión nacida

en la parte más oscura del alma.


Naranjas para aliviar el peso de un amor perdido,
recuerdos de cristal que tiemblan transparentes

como una promesa hecha con palabras hirientes
que deja al hombre desnudo e indefenso

a capricho de un porvenir roto.


Naranjas alegres que se cogen
como manjar suculento para calmar el hambre,

para vencer la sed.

Redondas,

como metáforas de versos,

nacidas de azahares en terrazas,

como suspiros yertos.



miércoles, 17 de marzo de 2010

Pregón de Semana Santa de San Fernando


El Próximo Domigon 21, Domingo de Pasión, pronunciará el Pregón de Semana Santa de San Fernando mi amigo Santiago Muñoz Romero, y ha querido él que sea yo quien le presente.
Para mí es todo un honor.
Ya les contaré como nos ha salido la cosa

viernes, 12 de marzo de 2010

Homenaje a Alfonso Berraquero

Este artículo ya fue publicado en la prensa hace algunos años, pero quiero rescatarlo con motivo del recien nombramiento de Alfonso Berraquero, como Hijo Predilecto de San Fernando, porque se lo quiero dedicar a modo de homenaje.


La casa del artista.

El otro día volví entrar en la casa de un amigo que tengo, al que profeso una exacerbada admiración y, como me ocurre siempre que lo visito, volví a experimentar una curiosa sensación mística, casi sagrada, digna de ser comentada.
En aquella casa, nada más entrar, se respira un clima de distensión y de paz en el que es posible relajarse profundamente y esperar sentado, tomando una copa o simplemente tertuliando, a que aflore lo mejor de uno mismo. Una experiencia bien conocida por aquellas personas que tienen un alma especialmente sensible, que se ven impulsadas a crear: la inspiración. (Yo le decía que era algo parecido al milagro de los panes y los peces). Él, obviamente es un artista. Un artista genial. No podía ser de otra forma.
Siempre creí que la magia y el encanto que te embriaga en aquel lugar, era el reboso de su alma de artista. Como si su espíritu fuese más grande que su cuerpo y se derramara, impregnándolo todo con su impronta y su personalidad. En cierta forma es así, pero decir eso no es del todo cierto, pues ayer por fin entendí, al tiempo que me descubría a mi mismo, que aquella casa no sólo conserva el alma de su actual morador, sino la de muchos que la habitaron con anterioridad, cargándola de pasado, enriqueciendo el presente, dándole sentido y peso cultural, su mayor tesoro.
Aquella casa tiene su propia historia, su vida propia, y aunque rebosa de la esencia vital de mi amigo, también me dejó ver por un instante, que ha sido el vientre donde se ha forjado su alma, modelándola a su propia imagen y semejanza. Él, hoy por hoy, es una persona notable, una persona que ocupa, indiscutiblemente, el lugar que por méritos propios le corresponde (Reconocido con la Medalla de Andalucía y Recientemente nombrado Hijo Predilecto de San Fernando). Una persona reconocida y admirada, que ha tenido la gran suerte de formar parte de la historia de aquella casa, de pertenecer a su presente, su pasado y de estar entre su gente. Él es un hombre que se muestra orgulloso de ser quien es, sin la arrogancia propia, en un gesto inexacto de bondad constante, derrochando cariño sobre quienes se le acercan, pero uno no es sólo lo que es, ni se hace a sí mismo exclusivamente, sino que es el resultado de lo que es, sumado a las circunstancias que lo rodean. Es por ello que en la casa se respira a él, de la misma forma que en él se respira la esencia de su casa.
Estoy convencido que, de no haber formado parte de la historia de aquella casa, a pesar de seguir siendo la misma persona, estaría definido por otros matices distintos. Tendría rasgos que lo mostrarían diferente a los ojos del resto y es que le faltaría el virtuosismo propio que le otorga el formar parte de esas viejas paredes: su envase, su entorno, su pasado.
Sin ningún tipo de presunción, creo que ambos tenemos algo en común: ambos disfrutamos, como tantos otros, de esa sensibilidad especial que nos distingue y define a los que nos consideramos creativos.
Recuerdo con cariño que le explicaba a mi madre de pequeño, también amiga suya desde niña, que tenía dentro de mí como una especie de luz que, de vez en cuando, se encendía y me iluminaba por dentro hasta cegarme. Una luz que me hacía sentir especial y me inducía a escribir. Por eso lo hago desde que tengo uso de razón. Así trataba de explicar a mi madre lo que ocurría en mi interior. Ella, la pobre, no me entendía, se quedaba mirándome con sus grandes y platerescos ojos azabache, cargados de melancólico amor, clavados en mí, sin pestañear, observándome, queriéndome comprender, pero sin poderlo hacer.
Soy diferente a Alfonso. Mi vida siempre estuvo cargada de presente. Mis padres, mi hermana, mis primos, mis tías, el corral de mis juegos, mis amigos y aquel almendro que florece en mi alma cada primavera, pero todo es presente, absoluto, puro y duro presente, pues el pasado desapareció en sí mismo sin dejar huella, enclaustrándome en este papel de bisagra que me ha tocado vivir.
Un fuerte abrazo de este imperfecto ser humano que te admira.

miércoles, 3 de marzo de 2010

MEMORIA HISTÓRICA

Queridos amigos: No sé bien qué es eso de la "poesía de la conciencia" Coincido con todos los que me habéis dicho que la poesía es una expresión escrita de los sentimientos, pero además creo que es una manera extraordinaria de comprometerse con el tiempo en que vivimos. Puede servir para alzar la voz, para protestar, para contar, para ser testigo de la historia verdadera de los pueblos, no de aquella que nos cuentan los fuertes, los que siempre vencen, sino la gente que vive y crea con su ejemplo, con su esfuerzo, con su existencia esa conciencia común no escrita, que es la verdadera historia.
Como "poesía de la conciencia", haciendo un pequeño ejercicio, he escrito esto. Espero que resulte de vuestro agrado.



Vaciar el alma de rencores
limpiando con olvido la memoria
es imposible, es indigno.

El hueco que produce
se llena de fantasmas y dolores.
Vergüenza que se oculta en los bolsillos
y que el tiempo convierte en un desierto,
desalentador arenal infranqueable,
sembrado de silencios,
minado de miedos y de abismos.

Sin recuerdos que iluminen la memoria
no se puede aspirar a la esperanza
ni a la conciencia de un pueblo.

Sin recuerdos,
se alberga la traición de los rencores,
la crueldad de la ignorancia,
y se enloquece de odio y ufanía.

domingo, 28 de febrero de 2010

La poesía en la actualidad.

Algunas veces me he preguntado sobre cómo serán las personas que se asoman a esta ventana mía, tan personal. ¿Qué buscarán? ¿Conseguirían encontrarlo? Eso espero. Sé que tengo poco que ofrecer, aunque a veces estoy convencido que bastaría un pequeño poema para poder conseguir cambiar el mundo, si las palabras que lo forman son las adecuadas.
La poesía tiene una fuerza desconocida e infinita. Es como si fuera una diosa inmensamente poderosa.
Lorca, Federico, decía que la poesía no era para estudiarla ni entenderla, sino para sentirla, y no puedo estar más de acuerdo con él, también en eso.
No obstante, con independencia de que la poesía depende de los sentimientos del ser humano, debemos reconocer que también evoluciona con los tiempos y, aunque es cierto que en esencia siempre es la misma, las formas son diferentes. Es como si la diosa poderosa se vistiera de diferentes maneras.
Buscando una explicación sobre la poesía contemporánea he encontrado esto:

"El papel que juega la poesía en el siglo XXI, se encuentra ligado al avance tecnológico y científico. Surgen nuevas corrientes de Poesía, nuevas formas de manifestación, como: la Biopoesia, Metapoesía, la poesía ecologista, la poesía virtual, transmodernista entre otros, además de que asistimos a una renovación o por lo menos un reemprendimiento de ciertos vanguardismos y estéticas críticas, como la poesía de la conciencia"

Les confieso abiertamente que desconozco gran parte de todas estas nuevas corrientes. A decir verdad, ni siguiera tengo la menor idea de cómo serán la mayoría de estas nuevas formas, por eso les propongo algo: Sin quieren, si están interesados, puedo continuar este blog tratando de explicar cada una de estas nuevas formas poéticas , experimentar junto a ustedes. De esta manera seguro que aprenderemos algo sobre la poesía contemporánea. Creo que puede ser algo divertido y nos puede ayudar a ser un poco más sabios, y quien sabe... a lo mejor, incluso más felices.
¿Qué les parece la idea? ¿Les parece interesante? ¿Se apuntan al experimento?
Me quedo a la espera de vuestra respuesta. De ella depende seguir o no hacia delante.

sábado, 30 de enero de 2010

Con el correr del tiempo


Compartir contigo el tiempo,
ha sido sentir su vértigo,
saberlo imparable, incontenible.
Despertar temeroso sabiendo,
que tras la amanecida de la ilusión brillante
asoma, sibilina, una noche en la que todo termine.

La nada es insoportable,
y yo, sin ti, no anhelo ser eterno.

Supiste de la vida y del aliento,
de la pasión que, en oleadas, se pierde mar adentro,
del sabor sin boca,
de un corazón sin pecho,
y de otras tantas cosas que morirán
con el correr del tiempo.